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Noticias gastronomicas tan sabrosas como unas pitas

El luto británico gira principalmente en torno a la elaboración de sándwiches | Comida

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IEn la confusión del dolor, logré muy poco en la cocina aparte de la ocasional frittata de mala calidad. Me escondo junto a la encimera, mi lugar seguro, pero casi siempre limpio y esterilizado. Nuestros días de protección vigilante han terminado. El monstruo Covid no atrapó a mi madre, pero, mientras tanto, su macabra prima Cáncer se apoderó gradualmente de la tierra, se llevó los pulmones y los huesos, luego su hígado, y luego, peor que todo, le robó el apetito.

Esta etapa fue la más desesperada. Vengo de una familia de mujeres robustas y modernas que nunca evitaron voluntariamente un cuenco de bagatela cremosa bañada en bamboleo o un pan cruzado caliente tostado y untado con mantequilla, todo pegajoso con un glaseado de laurel, canela. Cuando mamá comenzó a rechazar estas cosas, sabíamos que el tiempo era escaso.

A menudo he hablado de la angustia en una columna de comida, tal vez estés aquí para aprender más sobre las nuevas formas de usar el cuscús, pero los dos temas están más relacionados de lo que uno podría imaginar. Victoria Wood dijo una vez que la angustia de Gran Bretaña se debía principalmente a la preparación de sándwiches. —Setenta y dos bebés, Connie. Corta, yo lo esparciré ”, bromeó, imitando la habilidad estoica de una viuda detrás de un frasco de catering de 2 kg de margarina Stork.

Siempre me ha sido fiel. Cuando era niño, aprendí que si bien el funeral fue terrible y la parte de la iglesia era extraña y discordante, el buffet sabría delicioso y cuidadosamente restaurado después. Primero el llanto, los gemidos y el arrojar tierra, lo cual fue horrible, pero luego todos se fueron a la trastienda de un hotel o pub para probar salmón enlatado en Mothers Pride, rebanadas de cerdo y pasteles de mermelada. Para los adultos, había trozos de whisky Bell en una bandeja. Todo el mundo estaría bien hablando de la ruta más rápida a casa, los semáforos en la nueva circunvalación y la mejor parte de nada.

Pero en algún lugar entre el cóctel de salchichas con salsa de mostaza y el pastel de Madeira, habría una notable descongelación del ambiente; un acuerdo general no dicho de que, en medio de mordiscos de huevo escocés y masticando cubos de queso cheddar ensartado en palitos sobre cebollas tiernas en escabeche, el dolor había tomado una forma ligeramente diferente.

Algo cambió de nuevo cuando los dolientes, que habían empezado a pararse rígidos y erguidos en la sala principal, empezaron a reunirse, ahora más relajados, donde se permitía fumar. Se soltaban las corbatas negras y las mujeres amamantaban gin tonic doble, en vasos cortos, con un poco de hielo, nunca con limón. Las primeras risas resonaron en el aire, sintiéndose decididamente limpiadoras. “Tuvieron un buen comienzo”, coincidirían los adultos. En la tristeza, se ha recuperado algo de alegría.

En el gran esquema de las cosas, mi familia es relativamente afortunada. Se nos permite visitar la capilla, enmascarados, socialmente distantes pero de alguna manera juntos. Millones de dolientes, que quedaron atrás en los últimos 12 meses, no han tenido tanta suerte. Sin embargo, enfrentar la muerte en la era Covid, con despertares permitidos para hasta seis personas y sin hoteles, pubs o restaurantes abiertos, es una sensación extraña y desagradable. Mi dolor ha sido extrañamente nómada. La muerte está aquí, puedo olerla, incluso tengo el papeleo para probarlo, pero, como buena chica, no hay un punto fijo conocido con el que tropezar, con personas y caras, abrazos e historias y bollos en un pastel de tres niveles. estar.

A mi madre le encantaban las cosas dulces y, por Dios, si pudiera, se las proporcionaría. Llenaría esta mesa de caballete en esta habitación trasera imaginaria hasta que ella gimiera. Lo llenaría con bagatelas, pastel borracho y cuencos profundos de pastel de la selva negra. Los pellizcos de Bell serían más que un dedo; serían generosos, calentarían las mejillas y adormecerían. Ninguna persona de luto se iría sin un regalo para llevar en su bolso, pan de frutas, pastel horneado o pastel eccles relleno en su bolso. Los buenos bolsillos de los trajes estarían sembrados de migajas para siempre, con restos de chalecos funerarios toscamente envueltos en servilletas, olvidados hasta el próximo viaje a la tintorería, cuando una mano en el bolsillo te recuerda a un gran buffet funerario.

Pero eso no puede suceder ahora. Enterramos a nuestros muertos, tristes de espíritu y con el estómago vacío. Lleno de amor, pero sin berros, huevo y mayonesa, sándwiches cortados en pulcros triángulos y apilados en una bandeja de acero inoxidable. Es una especie de duelo extraño.

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